умом я понимаю, что плафон на потолке идеально круглый. Одновременно с этим сновидческий бред перемещает контур и тень от него так, что я вижу дрожащую амебу с текучими движениями. Я не сплю, потому что боюсь - с четырех утра долбает странное, а люстра шевелится, потому что меня трясет физически. "Отпусти, трава" - это такой рефрен, в пору песню писать. Квэнта, типа. Спасибо целому конгломерату причин, по которым меня туда макает носом дорогая ноосфера. Кто-то мечтает о том, чтобы у него была история жизни в любимых мирах, а у меня... Мир, конечно, любимый, но много из своей истории я предпочла бы не знать.