Астрой закатной над морем сияющий солнечный отсвет. Ветер, смеясь, развевает дождя серебристые пряди. Если б не месяц ветров, то до самых осенних туманов ливень один шелестел бы лесною промокшей травою.
И снова шаги по тропе.
И нет мне дороги - я вновь возвращаюсь к тебе, мой дом; этот ветер в долине, и дождь водопадами с гор, и нет мне пути. Только вьется знакомый узор разрезанных вдоль расстояний - мой путь на восход. И может, за тот перевал я успею до ранней зари. Смотри. Оглянись. Я не стану с тобой говорить о том, что хотела б вернуться к тебе насовсем, потерянный дом мой, где сердце осталось мое, где шорохи ветра по комнатам бродят моим, двускатная крыша и башенки остриё. И в окнах листва. Только осенью тропы горьки. И свет покидает долину с потоком реки. И время уносит к излучине быстрый поток, и время течет.
А по стеблям и листьям сухим, пергаментным тонким ковром устилающим путь, скользит переливами изморозь ночи. И дня не вернуть, и веселых костров не зажечь, потому что дожди в долину вернулись, и все затопила вода. И надо уйти, чтоб весной золотистой вернуться сюда - но нет мне дороги.
Пути-без-возврата привычно легки. И вдаль от порога ведут на восход, на восход узорные тонкие тропы. Я слышу шаги. Я слышу как ветер поет.
И снова шаги по тропе.
И нет мне дороги - я вновь возвращаюсь к тебе, мой дом; этот ветер в долине, и дождь водопадами с гор, и нет мне пути. Только вьется знакомый узор разрезанных вдоль расстояний - мой путь на восход. И может, за тот перевал я успею до ранней зари. Смотри. Оглянись. Я не стану с тобой говорить о том, что хотела б вернуться к тебе насовсем, потерянный дом мой, где сердце осталось мое, где шорохи ветра по комнатам бродят моим, двускатная крыша и башенки остриё. И в окнах листва. Только осенью тропы горьки. И свет покидает долину с потоком реки. И время уносит к излучине быстрый поток, и время течет.
А по стеблям и листьям сухим, пергаментным тонким ковром устилающим путь, скользит переливами изморозь ночи. И дня не вернуть, и веселых костров не зажечь, потому что дожди в долину вернулись, и все затопила вода. И надо уйти, чтоб весной золотистой вернуться сюда - но нет мне дороги.
Пути-без-возврата привычно легки. И вдаль от порога ведут на восход, на восход узорные тонкие тропы. Я слышу шаги. Я слышу как ветер поет.
Щемящий и светлый мотив... про самое важное.
Помню начало, по которому читалось имя...
А оно выросло больше. Ритм и перетекание образов... Песню напишешь?
moremaiwe, вижу в этом стихе по смыслу редкостную ахинею, стараюсь и не могу ответить на вопрос - кто куда пошел и зачем, это кажется по форме имитация начинающегося бреда )
Жаль, имя у меня не читается.